LOCKED IN
Encerrada, llaveada, con candados invisibles, iguales a los de todos.
Esos que en algun momento, no nos animamos a abrir; el momento pasa y... permanecemos encerrados.
Propia desición de la cobarde, o responsable? Valla a saber.
Saber es lo que busco.
Sacándome la ropa de cadenas, desnudándome ante la palabra; crítica, aduladora, hiriente o desconcertante, del que hurga y se le antoja referir un pensamiento, a veces sin darse cuenta, que aquella opinion distante pueda recuperar el alma de solitarios, desconsolados, encerrados en su silencio.
Me encuentro jugando el juego, no se si podre jugar, recibiendo y devolviendo vere si puedo encontrar esa llave que se esconde y solo yo sabre hallar.
PLACARD Y PRIMAVERA
Como todos los septiembre suelo tirar el placard. Inundo la cama de ropa. Empieza a pintarse entonces, un collage de pocos colores. Más abundante los jeans, tal vez algunos marrones, negros y blancos del más claro al oscuro, oscilan como mi humor. Pero hoy no es igual a otros años…me ha inundado la nostalgia.
Decidí revisar trapo por trapo y fue entonces que me di cuenta.
Como ha pasado el tiempo! Que ha pasado conmigo? Comienzo a probar vestuario y los años van desfilando ante mí. La imagen del espejo no es la que suelo recordar. Hace mucho no me miro. Que decepción. No podía creer, mas la ropa no mentía.
Los 40 me tratan mal, o….yo trato mal a los 40. Este mes de primavera trae cumpleaños incluido, tal vez eso acentúa este sentimiento con dejos de tristeza.
Tal vez vieja y arrugada quiera yo ponerme esas minis o los pantalones al talle. De nada sirvió el gimnasio? De nada lo natural?
Estéticamente de nada.
La habitación me miraba
Ella me ha visto pasar
Vestida de primavera
O de otoño en mi andar
Pero hoy me siento desnuda
Aun así debo salir
Con lo poco que me queda
Y le atine a mi perfil.
Olvidar colores raros
Y formas sin definir
Buscar lo más adecuado
Que rime con mi existir.
Y al escribir me doy cuenta
No hay regla para vestir
No seré lo que me ponga
Pondré mis ser a vivir.
1 comentario:
Ni hablar de que tenía razón. No era justo que no compartieras lo que podés escribir.
Que a vos no te tratan bien los 40? Entonces yo me tengo que matar!!!!!
pero el final del poema es la verdad.
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